Lailadas

Quería salir corriendo y saltar, con ropa y todo, saltar a aquella pileta sin saber que tenía dentro, si es que tenía algo.

Solo me detenía una cadena amarrada a los tobillos y por más que luchaba y forcejeaba no lograba librarme de ella. Una cadena, que alguna vez me puse yo misma y perdí la llave.

Él fue a buscar un trabajo, para juntar plata. Necesitaba dinero para pagar un curso de natación para algún día acercarse a la pileta, comprobar que estuviera llena de agua, a una temperatura agradable, y si el día acompañaba y no había olvidado el toallón, se tiraría con elegancia y nadaría haciendo gala de un perfecto estilo mariposa.

Eso es soledad.

Sentir la distancia entre nuestras formas.

Mientras tanto, a años luz de acá, otros, se hacían de un palo de escoba, le amarraban un trapo en uno de los extremos, juntaban sus petates y se iban a vivir un soñado pueblito pesquero a orillas del pacífico en la concha de la lora, y a mí se me inundaba el rancho.

Si.

La respuesta a tu pregunta es un sí rotundo.

Buenos Aires tiene  todas tus mujeres. Todas las que siempre soñaste y las que ni siquiera se pasearon por tu subconsciente.

De todos los colores y sabores.

Con tetas grandes y redondas, o diminutas y erguidas.

Culos generosos, o tímidos.

Aquellas que te harán conocer el paraíso terrenal, a las que jurarás amor eterno y guardarás su foto por siempre escondida en un cajón entre tus calzoncillos; y las que te harán desear no haber nacido y que intentarás borrar de tu memoria con cada lágrima derramada.

Mucho te alertarán los taxistas, los tangos, o los bares de noche; pero ineludiblemente te cruzarás con miles de ellas y no resistirás sus encantos de sirenas.

Serás el más dichoso y el más desdichado.

Amarás hasta el infinito.

Serás el tipo más romántico del mundo, el más cursi, y dedicarás temas melosos a la luz de las velas. Como así también, te emborracharás con Bols para anestesiar el más profundo de los pesares.

Aprenderás a odiar,  a olvidar, a curarte y a salir de nuevo a la calle a toparte con otra.

Esas son las reglas del juego: amá, sufrí y volvé a amar.

Soy fastidiada de nacimiento.
Cuentan que la primer palabra que dije fue: Ufa!
Todo me molesta. Soy completamente impredecible, y me irrito muy fácilmente.
No tengo paciencia porque no soporto tener que practicarla.
Cualquier negativa me frustra y me quita las ganas de todo.
Empiezo a sospechar que soy una depresiva, lo cual me deprime más aún.
Cuando me tratas mal, te odio por jodido y si me tratas demasiado bien, no tolero tu excesiva amabilidad.
Tu sonrisa me provoca incontenibles ganas de quitartela de un solo comentario cruel.
Porque si yo no puedo ser feliz, pues que nadie mas lo sea!
No puedo evitar pensar que la vida me estafó y ahora sale corriendo mientras se rie y me grita: jodete por boluda!
Acaso soy victima de una conspiración?
Tal vez haya una organización llamada: caguemosalaila.org que se dedique a arrebatarme todo instante de alegria; y cada vez tiene más adeptos.
Seguro cuando nací algún elefante, u otro bicho de grandes dimensiones, me bautizó con una GRAN meada.
Me cansé de intentar ser macanuda con tanto garca alrededor.
Me cansé de que me lluevan soretes de punta.
Si es mi castigo por ser joven y agraciada, pues renuncio! Quiero ser un bagayo!
Quiero poder ser feliz y dejar ser feliz.

Odio las flores que piden perdón, me saben amargas.

Yo quiero las flores que gritan te amo, un dia cualquiera sin ninguna razón.

Y de tanto borrar los dibujos preciosos que tan solo con lápiz garabateaba en la hoja, me olvide que yo también era un simple garabato susceptible  al tiempo y a la goma de borrar.

Qué omnipotente al pensar que era un óleo plasmado en tu lienzo. 

Y me borraste. Con bronca. Con venganza. Con el despecho de un dibujante frustrado.

Pegada a los deshechos de la goma impiadosa, de un soplido volé a la historia.

Rápidamente garabateaste algo encima, para acabar con el blanco inquietante de la hoja. Ese blanco que molesta, que paraliza.

Y colgaste tu nuevo dibujo en la heladera intentando convencerte de que es una gran obra, aunque solo vos y yo sabemos que es otro simple garabato.